Las mismas porquerías

No me gusta que me gustes. Y el problema es éste: mientras más me aburro, más me fascino con tu estupidez. Parece tontería... lo es, porque no puede encasillarse de otra forma. Entonces que me importa a mí, yo te diría que nos fueramos de gira, que fueramos a empollar 20.000 criaturas. Auch. Pero ahí vienes tu, con la lesera misma, recordándome a cada momento que eres un furcio (lo que no me molesta), y que además de eso, eres guarro. Quedamos como al principio, porque no me gusta que me gustes. El tedio se apodera de mí y me quedo tonta toda toda, tontas mis manos, tontos mis pies, tonta hasta la piel, y es por eso que me muerdo la lengua a veces, para no decirte lo tarado que sueles ser. Porque de tonto a tonta y media. Da igual. Yo tendré otros viernes, otros amantes, otros revolcones. Recordaré tu barba cuando otro me irrite la piel, después de todo podemos ser tres en la cama, tres. ¿O no, moreno mío?